solitude

Pastiches

• Pour Samuel Beckett | Samuel Beckett

  Bock se leva, se dirigea vers les escaliers, se prit les pieds dans la carpette et tourneboula cul par-dessus tête jusqu’au bas des marches, puis s’affala dans l’entrebâillement d’une porte. Comme une flaque. Comme un ballot. Comme un ballot-flaque. Le matin, c’était un peu tous les jours comme ça. Il n’était pas dans les habitudes de Bock de se plaindre de sa destinée, pas plus qu’il n’était dans celles de la destinée de se plaindre des habitudes de Bock. Il n’était d’ailleurs pas non plus dans les (...)
  1er septembre 2011, par Xavier Garnerin

• Un peu de ménage | Samuel Beckett

  En attendant Godot j’ai fait la vaisselle fumé deux trois clopes en regardant un troupeau de nuages se foutre sur la gueule écouté un vieux cd qui servait de dessous de plat et dont les chansons 11 et 13 sentaient le réchauffé caressé mon chat dans le sens de ses poils emmêlés Que pouvait bien foutre Godot pendant que mon appartement devenait nickel chrome mon chat ronronnait (meute étriquée de moteurs miniatures) Sans parler de cette foutue chanson 13 qui avait sauvé la table d’un plat bouillant de (...)
  6 octobre 2011, par Guillaume Siaudeau

• Albes draps... | Paul Verlaine

  Albes draps, repos calme, ô chambre Où je rentre au Quartier Latin, Ce soir, bien plutôt ce matin ! Soir, matin, en tout cas : décembre. Les habits sont jetés par-ci Par-là, puis le sommeil me hante. Mais quelle odeur fragre, flagrante, Berçante, alliciante aussi ? Parfum des extases anciennes, Est-ce, fades mais grisants, vous Qui cernez de tourbillons fous Mon âme, ô vol des amours miennes ? Non. Vraie est cette exhalaison De senteurs pas trop définies. Elle sort de mes mains unies Pour la très (...)
  16 novembre 2012, par Charles Müller, Paul Reboux